Silencio y algas

Hazme reír que hoy la vida está empañada,
dame respuestas que tu silencio me sabe a olvido,
di que no es cierto lo que palpo en tus ausencias,
y que el plural que acaricias no es mi enemigo.

Con qué idea sumerges tus miedos en mi existencia,
ahogando mi valentía en un instinto de algas,
por qué la revuelves con tantas promesas,
debilitando brutalmente mi esperanza.

Echas a rodar mi sentido de pertenencia,
despedazas con besos mi posesión más sagrada,
este corazón que emite gritos por respuesta,
ante la angustia de los latidos que callas.

Una palabra, sólo una palabra
y esta niña que hoy llora, mañana será mujer que canta.

Chiquitos en prosa

El alma se llena con pasitos presurosos, cargados de libretas y puntas de colores, que con risas de esperanza y correteando la vida, fraguan un encuentro de boquitas cual flores, nutriendo tu pecho de abrazos y caricias.
Se envuelven mis horas en torpes movimientos, de trocitos de carne llenos de hoyuelitos, me recuerdan el tamaño del compromiso, y la ternura me asedia, aunque vuelvan el sitio un verdadero desquicio.
No importa si la vida te sabe a desconsuelo, sus palabritas mochas de muequitas zezeantes, devuelven la ilusión dimensionando el te quiero, y llenando los instantes.
Ojitos espantados ante preguntas tenebrosas: a ver, cuánto es dos más tres?
en manitas retorcidas y boquitas hechas muecas, de atrevidos,
te sueltan un: seis...
desolada elevas la ceja en desacuerdo, y sus bocas abiertotas por la sospecha del error,
te devuelven el dulce a la mirada y te suben el suspiro, y sin siquiera advertirlo sueltas un: a ver, otra vez mi amor…
La respuesta correcta, meditada y nerviosa, asentida en mi rostro de expresión monalisa, dan su fruto al final, cuando antes de marcharse, te abrazan y te dicen: hey, te hice feliz, descubrí tu sonrisa.
Y así… un raund de cosquillas y estrujones nutridos, forman un conjunto unitario, que con adjetivos susurrados en sustantivos propios, multiplican el verbo amar en incondicional conjugado.
El día finaliza y con tierra hasta en el sueño, de pronto adviertes en el bolsillo, el garabato dedicado, y te llena el rostro la sonrisa y te mira como a loca, el que está al lado.
No importa raza, ni nación, ni creo, entusiasmo de vida mis chiquitos, me han llenado.
Si fuéramos como ellos y amaramos cual niños, otro sería el mundo, y el concepto de amar, no sería tan caro.

Tu sueño y mi pudor

Observando los versos de otros dedos,
en su juego de amor ilimitado,
me transporto a mis letras olvidadas
precisándome a esgrimir sobre lo amado.

Que no todo lo que amo tiene cuerpo,
pero si el sentimiento arrebatado,
que me lleva hasta parajes y destinos,
sentimientos, olvidos y pecados.

Y así todo confluye allí en tu nombre,
universal como el nombre del creador,
aunque ateo es mi sentir por ti,
en momentos, cuando no me solventas tu pudor.

Y mi sueño te sitúa en el paraje,
y de golpe te envuelve en mi sudor,
y mi sueño te bautiza en mi pecado
no obedece mi sueño ante tu ardor.

El olvido es lo único que puede
de mi sueño despojarte la autoría,
porque en ellos, aunque goce tu presencia,
se convierte mi pasión en mi agonía.

Mentira por omisión

La ingenuidad te puede hacer hundir en fullerías...
creer que los hay, como uno, te cuece reveces...
La sinceridad, no parece ser fuerte de muchos
y la decisión de huir, parece ser el camino heroico.
Por qué cuesta tanto la verdad en el verbo?
se evitarían tantos desazones,
tantas decepciones,
hasta dejaría una de sentirse tonta en ocasiones…
Creerte llena de lisonjas cuando tienen otro origen...
y la dirección definitivamente no es tu casa.
Felices aquellos que creen sin haber visto,
dice en Juan 20.29…
pero hoy, sucesos me hacen una atea del amor, por egoísmo.
Alguna vez leí: “si todos conociéramos más nuestros secretos,
definitivamente podríamos vivir más cómodos entre nosotros mismos”…
Si, soy cómoda, amo lo natural de la comodidad,
lo cierto de la palabra cierta...
Sólo pedí verdad,
odio las palabras entramadas en las verdades a medias...
si quisiera adivinar haría un curso de videncia.
Pero creo, si, creo, porque doy creencia...
y se supone que esperas aquello de lo que eres esencia.
No me importa tu mentira, porque hasta la entiendo...
lo que realmente detesto, es lo tonta que me siento.

Mentir por omisión

Observando los versos de otros dedos,

en su juego de amor ilimitado,

me transporto a mis letras olvidadas

precisándome a esgrimir sobre lo amado.

Que no todo lo que amo tiene cuerpo,

pero si el sentimiento arrebatado,

que me lleva hasta parajes y destinos,

sentimientos, olvidos y pecados.

Y así todo confluye allí en tu nombre,

universal como el nombre del creador,

aunque ateo es mi sentir por ti, en momentos,

cuando no me solventas tu pudor.

Y mi sueño te sitúa en el paraje,

y de golpe te envuelve en mi sudor,

y mi sueño te bautiza en mi pecado

no obedece mi sueño ante tu ardor.

El olvido es lo único que puede

de mi sueño despojarte la autoría,

porque en ellos, aunque goce tu presencia,

se convierte mi pasión en mi agonía.

Un amor de cuentos.

1938, Alicia, de 18, advierte al modelo del magazín…
se enamora.
1940, Gustavo, de 25, en la tienda repara en la foto…
la hija del tendero…
queda prendado.
1944, Alicia en la “La Mutualista”,
salón de baile no apto para chicas de sociedad, como ella,
lo distingue…
danza con una rubia.
Gustavo, avistándola, la de la fotografía…
marcha hasta ella.
Desde ahí, hasta que la muerte los separa.
2008, Alicia, de 88, aún enamorada,
caballera plateada que brilla tanto como su expresión,
narra su amor de cuentos a nietos y sobrinos…
Adornado, disfrutado, su amor inspira…
y aún le centellea en la mirada.

(Hermosa historia de la vida real... a jorgito)

Inquietud

Silencios en vocablo escaso...
Pausa y gemido,
con eternidad suspendida...
Pensamiento que divaga
sin sueño o mueca
ante un amo no dueño...
Carreras que dejan estelas aromadas,
mas no suficientes...
Distancia que asecha en vida
que no espera...
Me dueles o me duelo?
Oh! Mortal mortalidad que inquietas.