Días de Enero

Anhelo los días de enero… en los últimos años, los días de diciembre se me hacen terribles, como fascinantes… por momentos los disfruto como pocos, y en otros los detesto como al que más… unos amanecen cargados de esperanzas que bailan y cantan como los cronopios, entusiasmados, arrebatados, desordenados, escandalosos, y me llevan a la completa euforia… otros amanecen turbios, apagados, avitaminosos, cargados de agua salobre que no deja de gotear… y me duele hasta el sostén… me debato en un sube y baja de completa ambivalencia emocional… mi bipolaridad existencial decembrina es de completo estudio…

Son días en que lo productivo necesario, como la búsqueda de un empleo, es inviable, pérdida total del tiempo, ni rezo ni golpe de suerte existen… lo productivo adoptado, como echarte en la cama a leer un Cortázar, un Neruda o un Vargas Llosa, con una taza de café y un Serrat o un Aznavour de compañía, se hace imprescindible para llenar las horas que pasan como tortugas en procesión…

Escribir también es productivo, desahoga, libera… las musas más que inspiradas, andan arrebatadas… entonces escribo, desde el sentimiento, desde la soledad existencial… a veces me aburro de mi… la escritura se desborda y me ubico en la nostalgia, que me lleva por inercia a leer tus mail, -ahora no hay cartas, tristemente- y siento, con una profundidad que ahoga, lo mucho que extraño tus palabras, aquello que solíamos llamar mimos necesarios… me percato entonces, aún sabiéndolo, que no dejo de quererte, que nunca lo haré, aunque la promesa del abrazo no llegue, aunque caminemos pasos separados… y es que soy como los niños cuando les prometes algo, qué decir de mi…

Pienso... en que eres parte de mi tanto como mis células… me cubres toda, me vistes en la piel y me dueles… pero no me gusta que me duelas… y entonces decido cerrar los ojos e inventarte… y te invento besándome, riendo conmigo mientras te cuento cosas como estas… o arrullándome en tu poltrona, esa donde piensas en los días de lluvia, acompañado de Serrat, ese Serrat nuestro… yo, entre tus brazos, arriba de ti, mientras beso pausaditamente tus párpados, tu nariz, tu labio inferior… y con una sonrisa de mona lisa, me dormito… pero despierto siempre, sola, y entonces reputeo por estos días de navidad… y te sigo queriendo, si, como siempre y en lo cotidiano… pero me gusta cuando queriéndote, no me entero… por eso anhelo los días de enero…

Período prosaico (de prosa, claro jee)