Mutis

Hurgadores de sueños que en basural se ceban,

con naricitas rojas por el llanto que enjugan,

sus pasitos desnudos por esas calles negras

nos muestran la desidia de aquellos que perjuran.

No hay pan bajo su brazo ni abrigo en esa tierra

que mece como cuna a los hijos de mi guerra,

un cartón corroído su cuerpo les calienta

y una lata de pega terapia es de sus penas.

Sus destrezas motoras afinan con las balas,

aprenden matemática en un retrovisor

al que se lanzan prestos en angustia sinuosa

para encontrar sustento… qué mundo de terror.

Esas manitas sucias con sus amplias sonrisas

se tienden y nos dicen: dame algo pa’ comé,

y en lenguaje alterado se les responde: “vete”,

se piensa: “no molestes”… qué humanidad tan cruel.

En diestros manilargos se truecan con la vida

mirándote de lado con rencoroso andar,

no es más que aquel quejoso gemido que te grita

“ayúdame”… qué podrida sociedad.

No es libre una nación que deja la esperanza

tirada en una calle, dormida en un andén,

aspirando aterrada el sucio polvo blanco

para olvidar que viven… nos hemos vuelto hiel.

Pobre es aquel que olvida que no hay paz ni consuelo

cuando en descuido adrede despojan de ilusión,

al niño de la tierra, desnudo de consuelo,

turbado de injusticia, fracturado de anhelo,

y ennegrecen las nubes sobre su hermoso cielo,

aplastando a mentiras su triste corazón.

Para los miles de niños de la calle, en la calle, por las calles… es hora de acopiarlos.